"Je suis née à Marseille de parents kabyles originaires d’Iboulaouadène commune de Boukhelifa où je séjourne régulièrement. J’ai fait des études de Littérature et Civilisations hispano-américaines à l’Université d’Aix en Provence ainsi que des études en Sciences de l’éducation.
J’ai vécu ensuite à Cordoue et Grenade où j’ai étudié l’histoire de l’Espagne arabo-berbèro-musulmane.
J’ai été militante associative, animatrice socio-culturelle et j’ai travaillé comme Formatrice auprès des populations en difficultés d’insertion sociale et professionnelle pendant 5 ans.
J’enseigne dans un Lycée Régional des Métiers à Marseille, la Littérature Française et l’Histoire et je suis responsable de différents projets socio-éducatifs à l’intention des élèves en difficulté scolaire notamment dans le cadre d’échange avec l’Espagne.
Parallèlement, je fais des lectures de mes poèmes accompagnée d’un musicien Denis Chauvet, guitariste, bassiste, auteur- compositeur.
Lauréate de concours de poésie et de nouvelles.
Participation à différents festivals du Livre, conférences, rencontres." Rénia AOUADENE

L'album :

Textes de Rénia AOUADENE

Musiques : Denis CHAUVET (Basse et guitare)

avec Ahmad CAMPAORE (Percussions)

et Rachid BENCHAGLY (Violon)

Enregistrement et mixage : Christian NOËL

Studio Cactus / Marseille

Production Canebière Mélodies

Conception graphique : Corinne RICHARD-POMET

2008

Titres de l’album :

1- Bougie, bejaia, Bgayet - (7’ 18’’)
2- La colombe - (2'39’’)
3- Kahina - (1’ 48’’)
4- Le poète - (2’ 12’’)
5- Noirs de peau - (4’ 54’’)
6- Mon amour - ( 4'23’’)
7- Lettre à l'aimé - (2'13’’)
8- Bagdad se meurt - (2'02’’)
9- Les étoiles - (1'13’’)
10- Palestine - (4'42’’)
11- Al Andaluz - (1'58’’)
12- Les gitans - (1'50’’)
13- Barcelone - (1'50’’)
14- Et si j'avais rêvé - (1'36’’)

Extraits :

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Bougie, Bejaia, Bgayet

Lorsque le Tariq ibn Zyad accoste au port de Bejaia,
le voyageur prie pour que la mer ne soit pas déchaînée
devant ces côtes accidentées.

Au loin, on aperçoit surplombant la ville, Ima Gouraya,
lieu saint, lieu de prières où tant de pèlerins ont imploré Dieu et son Saint.
Qui a quémandé la guérison de son enfant,
qui a supplié pour que sa fille soit mariée,
qui a mendié la nourriture pour les siens …

Bejaia la musulmane regorge de lieux saints.
A l’intérieur le mausolée de Sidi – Abdelkader
et sa fontaine censée purifier les âmes,
effacer les péchés, apporter la paix…
A l’extérieur, Sidi – Saïd où
les femmes se regroupent pour faire égorger
la chèvre ou le mouton afin de nourrir les hordes de misérables
venus des villages alentour qui accourent aux cris de
« C’est un jour d’Aumône, venez manger l’assiette de couscous ! »
Un pèlerinage de plus afin de demander à Dieu, protection …

Bougie et sa place Guédon d’où le désespoir se jette.
Combien de jeunes filles, de jeunes garçons se sont envolés
devant l’absence d’issue, d’espoir, de projet.
Des rues soudain peuplées de fellahs,
paysans ayant abandonné à l’indépendance, en ces
jours glorieux, leurs gourbis, leurs terres, leurs villages…
Fellahs sans illusions, sans rêves
et sans passions.
Ils sont donc descendus pour remplir des baraques
et respirer l’odeur de ces hydrocarbures,
choix ô combien prioritaires d’une Algérie indépendante
au détriment d’une agriculture qui nourrissait
les français du temps de Madame la France !

Bougie devenue monstrueuse !
Constructions anarchiques,
toujours, toujours plus haut, encore, encore plus vaste !
Propriétaires spoliés, terres dérobées, maisons occupées,
Bougie se dresse inhumaine, sale mais encore fière.

Bgayet, la kabyle, peuplée d’enfants, bâtards, ingrats, naturels, légitimes,
debout, assis, couchés, recroquevillés
aux regards hagards, violents, haineux,
malheureux, impuissants mais si verts, si bleus, si noirs….
Berbères courageux,
de printemps en printemps qui sillonnent les rues
en criant leur slogan « Ulach Smah, Ulach Smah ! »
Aucun pardon, aucun pardon
pour un pouvoir criminel, assassin d’enfants kabyles.

Bgayet crie son attachement à sa culture,
rêve de ses ancêtres, éternels oubliés
au fin fond du livre d’histoire où jamais
n’a été écrit qu’elle était descendante du peuple Imazighen,
celui des hommes libres

Bgayet et ses poètes, ses chanteurs, ses écrivains,
ses sculpteurs inconnus qui pourtant ne demandent
qu’à déverser leur art dans les rues de la ville
pour bien montrer combien cette ville est si riche.

Bougie n’a plus de traces de ces enfants maltais,
de ces beaux italiens et sardes et siciliens, lascives andalouses…
Un jour ils sont partis, ils ont laissé Bougie.
Mais oui, ils l’ont pleurée ! je les ai rencontrés.
Ils ont toujours rêvé un jour d’y retourner.

Bejaia, Bougie, Bgayet !
C’est surtout ces visages, ces silhouettes de femmes
trop longtemps effacées, égarées, écorchées.
On les a vu pourtant déferler dans les rues
pour demander justice quand l’enfant innocent
sous les balles est tombé.

Bgayet, c’est ma ville, non je n’y suis pas née,
moi fille de Marseille.
C’est l’âme de ma mère qui traverse ces rues,
que je viens retrouver, chaque fois un peu plus.
Alors, je l’imagine enfant, adolescente,
jouant dans ces ruelles en ces temps de la France.

Bgayet, Bejaia, Bougie !